Reaper Auspressungen

Poo Planet von Ben Tripp und seinem KI-Sklaven. Ich bin 58 Jahre alt. So ungefähr. Mein Alter ist eine der Dinge, an die ich mich nicht erinnern kann. Da ich in einem geraden Jahr geboren wurde, bin ich während gerader Jahre eine gerade Anzahl von Jahren alt, aber ich bin mir nicht sicher, ob das korrekt ist, und die Berechnung setzt voraus, dass ich weiß, welches Jahr es gerade ist. 1966 ist mein Geburtsjahr, und jetzt haben wir 2023 – das habe ich im Internet nachgeschaut. Das bedeutet… Vier Jahre alt im Jahr 1970. Also: 14 im Jahr 1980. 24 im Jahr 1990. 34, als das Millennium verpuffte. 44 im Jahr 2010. 54 im Jahr 2020. Drei Jahre dazu. Wie gesagt, ich bin 57 Jahre alt. Ich gehöre zu diesen Menschen mit ADHS, von denen man hört. Wir machen aus Selbstvorwürfen eine Waffe. Alles, was wir brauchen, ist ein Misserfolg. Es muss nicht einmal real sein – wir können industrielle Mengen an cortisolhaltigem Waffenmaterial aus einem eingebildeten Misserfolg herstellen. Ich würde gerne sehen, wie ihr Normalos das schafft. Aber ich schweife ab. In 57 Jahren, ohne imaginäre Hilfe, bin ich kläglich und messbar an sechs Schulen, einem Atemalkoholtest, fünf Karrieren, unzähligen Freundschaften, zahlreichen sexuellen, sozialen und zufälligen Begegnungen und einer Ehe (bisher) gescheitert. Diese Misserfolge haben mich früher zermürbt – nicht nur als sie passierten, sondern auch noch Jahrzehnte danach. Ihr müsst verstehen, dass ich nicht von dem unvermeidlichen Unbehagen des Lebens spreche. Ich bin darauf programmiert, Demütigung und Scham auf einer Ebene zu erleben, die ihr schmutzigen Neurotypen nicht begreifen könnt. Diese wiederkehrenden Träume, in denen ihr nackt zur Schule geht oder während eines TED-Talks auf der Bühne in die Hose macht? Sie registrieren sich nicht einmal auf meiner Scoville-Skala der Scham. Sie sind die Paprika der Selbsterniedrigung. Stellt euch vor, ihr wacht jeden Tag auf und entdeckt euer Bild unter dem Titel der New York Times (stellen wir uns vor, es gibt Zeitungen im Jahr 1975) und die Schlagzeile lautet „Die nervigste Fotze der Welt geht dieses Mal zu weit“. In den 30 Spalten unter der Schlagzeile wird der spezifische Verstoß nicht identifiziert. Es geht nur darum, wie enttäuscht, aufgebracht und sogar entsetzt alle von eurer bloßen Existenz sind, dem höchsten Geschwür am roten und geschwollenen Arschloch der Menschheit. Ernstzunehmende Konsequenzen werden angedeutet, aber nie konkretisiert. Jeden Tag fragt ihr die Handvoll Menschen, mit denen ihr noch sprecht, ob sie wissen, worum es geht. Sie haben keine Ahnung, aber sie können sich vorstellen, wie es passiert sein könnte – und sie haben gerade viel zu tun. Später reden wir vielleicht. So funktioniert richtige Selbstverachtung. Es ist qualitativ hochwertige Scham. Aus der Perspektive der Scoville-Skala des Unbehagens ist es Carolina Reaper-Schärfe und Kobragift, direkt auf frisch mit 80er-Schleifpapier geschliffene Brustwarzen aufgetragen. Eigentlich sollte ich vor Scham gelähmt sein, begraben in einem Grab aus Selbstvorwürfen und suizidaler Schwermut. Aber jeden Tag überfliege ich diese mentalen Schlagzeilen, seufze und mache weiter. Ein Grund, warum es mich in letzter Zeit nicht so sehr stört, ist die Wiederholung. Ich fühle mich seit etwa 18.000 Tagen so. Man gewöhnt sich daran. Ein weiterer Grund ist das Verschwinden des Optimismus. Elend entsteht aus enttäuschten Erwartungen. Ohne jegliche Hoffnung wird es einfacher, Enttäuschungen zu ertragen. Auch Medikamente spielen eine Rolle. Im Austausch gegen gelegentliche Blackout-Anfälle und die Unfähigkeit, eine Erektion zu bekommen oder Freude zu empfinden, kann ich weiterleben. Die Medikamente wirken. Aber der größte Faktor, der mich davon abhält, im unendlichen Sumpf der ruminativen Selbstkritik zu versinken, ist die Perspektive. Meine Misserfolge bedeuten nichts im Vergleich zu denen der Menschheit im Allgemeinen. Die Menschheit selbst ist gescheitert, und das in jeder wichtigen Hinsicht. Sie hat das Ende der Welt, wie wir sie kennen, herbeigeführt. Ich kann keinen Misserfolg wie diesen überbieten. Gerade ist ein Bericht (schaut ihn euch an) herausgekommen, der mit unumstößlicher Sicherheit feststellt, dass wir sechs von neun Kriterien, anhand derer ein überlebensfähiger Planet gemessen wird, erfüllt haben. Wenn das ein Film wäre, würde die Menschheit in den Straßen in Panik geraten. Es gäbe eine Montage, in der wir eine Weltversammlung von nationalen Vertretern in Trachten sehen, die schreien und mit dem Finger zeigen, Archivmaterial von Aufständen, die die Städte überfluten, und Wissenschaftler in Laborkitteln, die hilfreiche Apparaturen bauen. Aber das ist kein Film. Oder wenn doch, dann ist es Andrei Tarkovskys stummes Remake von „Mein Abendessen mit Andre“, das in einem heruntergekommenen Dunkin Donuts in Lower Michigan spielt. Wir haben uns kollektiv darauf geeinigt, die kataklysmischste Katastrophe in unserer kurzen Geschichte als Spezies herbeizuführen – anstatt auf das auf Erdöl basierende ewige Wachstum zu verzichten. Oder genauer gesagt, wir haben die Kontrolle über die Zukunft einigen unvorstellbar reichen Psychopathen überlassen, die sich vorstellen können, dass ihre Bunker sie vor derselben Zukunft schützen werden, die sie zerstören. Sie wählen das auf Erdöl basierende ewige Wachstum, und der Rest von uns macht mit. Scheiß auf dich, dialektischer Materialismus. Wir wollen Lieferung am selben Tag. Im 21. Jahrhundert haben wir immer noch Ressourcenkriege, koloniale Ambitionen, Religion, Fremdenfeindlichkeit, Autoritarismus, duftende Kerzen und all die anderen Übel, die uns durch die Zeit begleitet haben. Diejenigen von uns in der „entwickelten“ Welt denken immer noch, dass wir die Guten sind, die Auserwählten. Wir haben Konformismus und Grausamkeit als nützliche Werkzeuge zur Aufrechterhaltung der Ordnung angenommen. Und oh Junge, werden die nützlich sein, wenn Milliarden von Flüchtlingen aus dem globalen Süden gezwungen sind, in mildere Regionen zu fliehen – wo diejenigen, die entscheiden, wer wichtig ist, derzeit leben. 1966 gab es drei Milliarden Menschen. Jetzt sind wir fast acht Milliarden. Es gibt buchstäblich keine wilden Orte mehr: Selbst die am wenigsten beeinträchtigten Teile der Welt sind von menschlicher Aktivität umgeben, und mit dem Zusammenbruch des Klimas hat sich keiner von ihnen unverändert gehalten. Nur 4% der Säugetiere auf der Erde sind wild (schaut es euch an). Vor einigen Jahrtausenden lag diese Zahl innerhalb der Fehlertoleranz von 100%. Die Ozeane waren voller Leben; Wälder erstreckten sich über ganze Kontinente; die Natur regelte die Dinge nach einem fein abgestimmten Perpetuum-Mobile-Programm, das sich über Milliarden von Jahren entwickelt hatte. Jetzt sind es die Menschen, die die Dinge nach der nächsten Quartalsbilanz regeln. Die Zukunft dauert vier Monate, nicht Äonen. Um mit Schopenhauer zu sprechen: Wir sind wirklich und wahrhaftig am Arsch. Das bedeutet, dass mein ständiges Selbsturteil und meine Scham offensichtlich lächerlich sind. Ich spüre sie immer noch. Sie werden nicht verschwinden, bis der süße Tod kommt. Aber wenn es einen Vorteil gibt, so verdrahtet zu sein, dann ist es das Fehlen von Selbstbedeutung. Bedeuten meine Misserfolge irgendetwas im Vergleich zu einer planetarischen Katastrophe? Ich muss zugeben, dass sie das nicht tun. Es dauert nicht mehr lange, bis die Idee einer globalen Gesellschaft als altmodischer utopischer Unsinn angesehen wird. Ambitionen? Pläne? Träume? Vergesst diese kleinen Indulgenzen. Wir werden herausfinden müssen, wie wir den

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Reaper Squeezins

Poo Planet by Ben Tripp and his AI slave. I’m 58 years old. Around there. My age is one of the things I can’t remember. Being born in an even-numbered year means I’m an even number of years old during even-numbered years, but I’m not sure that’s correct, and the calculation is predicated on knowing what year it is presently. 1966 is my birth year, and it’s 2023 now—I checked on the internet. That means… Four years old in 1970. So: 14 in 1980. 24 in 1990. 34 when the Millennium fizzled out. 44 in 2010. 54 in 2020. Add three. Like I said, I’m 57 years old. I’m one of those ADHD people you hear about. We weaponize self-recrimination.

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