Kissinger bei 100 (Ein Prosagedicht)

Heute wird Dr. K für seinen Heldentum und seinen wunderbaren Geschmack in Frauen gefeiert, der Mao stundenlang zum Lachen brachte und Witze über in Sojasauce getauchte Knödel teilte. Am Festtisch wird es keine Diskussionen über Kambodscha oder die dunkle Seite der Friedensabkommen geben, geschweige denn über den Nobelpreis. [Meme hier einfügen.] Für die meisten Linken könnte K einen Drachen steigen lassen. Bilder von kurvenreichen Frauen in nassen Che-T-Shirts und der Truthahn, der gobbelt, kommen einem in überfließenden Kaskaden der Liebe aus The Sun Also Rises in den Sinn. Jemandem wurden im Krieg die Eier abgesprengt und er schaffte es irgendwie, ein Hemingway-Held zu bleiben. Und der Semit bekam das Mädchen. Und der Spanische Bürgerkrieg und die Stiere, die in Pamplona rennen, und man fragt sich, wie es aussehen würde, wenn die Wall Street eine ganze Herde gefrorener anstürmender Stiere hätte. Mensch. Dr. K auf der Flucht. Ich selbst habe noch nie eine tiefere Ausstellung von Galle gesehen als diesen Witz, den er über Allende gemacht hat. Ich meine, wenn Chile sozialistisch werden will, wen interessiert’s – Dita Beard? Aber Henry tat es. Es interessierte ihn. Und er fragte sich, warum wir auf unseren Hemingway-Ärschen sitzen sollten, während die lauten Münder der Demokratie Luft von wirtschaftlicher Gleichheit brachten. Scheiß drauf, sagte er. Und er putschte Chile. Und Pinochet. K war vor Machiavelli auf den Knien, bevor er mit dem berüchtigten Antisemiten Nixon auf den Knien war. Was sollte das bringen, wenn Gott in der abschließenden Oper Die Goddammitallen tot war? Realpolitik? Pragmatismus. Ich werde dich sowieso in den Arsch ficken, sagte er zu einer Zielland, du könntest dich genauso gut schön über das Fass legen und es genießen. Und wir gaben ihm einen Preis und lobten ihn, und der selbsthassende Jude verhöhnte die Lehren des Holocausts mit seinem Englisch, das mit Schwarzwald-Akzenten durchsetzt war, und man fragte sich einen Moment lang, wie ein Tennismatch zwischen K und Scharzenegger aussehen würde, Ja und Nein und Augen, die wie Dresden in den Wintern unseres Unbehagens brennen. Aber als sie ihn machten. Machten ihn zum Kommissar der 9/11 Look-See, wer hat da nicht in die Hose geschissen und das Bedürfnis verspürt, die plötzliche „Erkenntnis“ zu unterdrücken, dass es doch ein Inside Job war, egal was Popular Mechanics sagte, und K wurde eingestellt, um den Bedürfnissen Amerikas zu dienen? Persönlich glaube ich. Aber die Linken wurden hysterisch und jagten ihn weg, K hüpfte wie ein gemästeter Frosch. Scheiß drauf, sagten sie. Schlimm genug, dass jeder seine natürliche Neigung schlucken müsste, um die Beweise zu prüfen, um nicht von Mördern und Dieben als Verschwörungstheoretiker bezeichnet zu werden, wie Marley es in seinem prophetischen historischen Dokument Babylon System Is A Vampire so treffend ausdrückte. Wir brauchen Regimewechsel, sagten einige, jetzt tot. Und jetzt äußert sich Minervo in seinem neuen Buch mit Schmidt zur KI. Was zum Teufel hat Détente damit zu tun, ich weiß es nicht. Und das kurze Buch erwähnt „Realität“ 127 Mal. WTF? Wir sollten uns Sorgen machen, wenn Schmidt und K und The Company unsere schmerzenden Herzen und Nostalgitationen über die Schalenleben formen, die wir bald wie Hülsen von Invasion of the Body Snatchers (Mind Snatchers) zurücklassen werden, während Donald Sutherland Salem-Akkusationsartig auf den Filmzuschauer zeigt und der bellende Hund mit einem menschlichen Kopf eintritt, als ob Toto dem Zauberer, während er Symbole an Dorothys Three Stooges verteilte, gesagt hätte: „Was ist mit meinen Bedürfnissen?“ Und der Wiz gab ihm das Gesicht eines antiken griechischen Dogmatikers. Wuff. 100 Jahre sind eine lange Zeit. Aber nicht so viel wie ein Äon. John Kendall Hawkins ist ein amerikanischer Expat-Freiberufler mit Sitz in Australien. Er ist ein ehemaliger Reporter für The New Bedford Standard-Times.

Dr. K wird gefeiert

Heute wird Dr. K für seinen Heldentum und seinen wunderbaren Geschmack in Frauen gefeiert, der Mao stundenlang zum Lachen brachte und Witze über in Sojasauce getauchte Knödel teilte. Am Festtisch wird es keine Diskussionen über Kambodscha oder die dunkle Seite der Friedensabkommen geben, geschweige denn über den Nobelpreis. [Meme hier einfügen.] Für die meisten Linken könnte K einen Drachen steigen lassen. Bilder von kurvenreichen Frauen in nassen Che-T-Shirts und der Truthahn, der gobbelt, kommen einem in überfließenden Kaskaden der Liebe aus The Sun Also Rises in den Sinn.

Henry und seine politischen Ansichten

Jemandem wurden im Krieg die Eier abgesprengt und er schaffte es irgendwie, ein Hemingway-Held zu bleiben. Und der Semit bekam das Mädchen. Und der Spanische Bürgerkrieg und die Stiere, die in Pamplona rennen, und man fragt sich, wie es aussehen würde, wenn die Wall Street eine ganze Herde gefrorener anstürmender Stiere hätte. Mensch. Dr. K auf der Flucht. Ich selbst habe noch nie eine tiefere Ausstellung von Galle gesehen als diesen Witz, den er über Allende gemacht hat. Ich meine, wenn Chile sozialistisch werden will, wen interessiert’s – Dita Beard? Aber Henry tat es. Es interessierte ihn. Und er fragte sich, warum wir auf unseren Hemingway-Ärschen sitzen sollten, während die lauten Münder der Demokratie Luft von wirtschaftlicher Gleichheit brachten. Scheiß drauf, sagte er. Und er putschte Chile. Und Pinochet. K war vor Machiavelli auf den Knien, bevor er mit dem berüchtigten Antisemiten Nixon auf den Knien war.

Die Bedeutung von Realpolitik

Was sollte das bringen, wenn Gott in der abschließenden Oper Die Goddammitallen tot war? Realpolitik? Pragmatismus. Ich werde dich sowieso in den Arsch ficken, sagte er zu einer Zielland, du könntest dich genauso gut schön über das Fass legen und es genießen. Und wir gaben ihm einen Preis und lobten ihn, und der selbsthassende Jude verhöhnte die Lehren des Holocausts mit seinem Englisch, das mit Schwarzwald-Akzenten durchsetzt war, und man fragte sich einen Moment lang, wie ein Tennismatch zwischen K und Scharzenegger aussehen würde, Ja und Nein und Augen, die wie Dresden in den Wintern unseres Unbehagens brennen.

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Kissinger at 100 (A Prose Poem)

Dr K will be celebrated today for his heroism and wonderful taste in women that made Mao laugh for hours and share jokes about dumplings dipped in yo soy sauce.  There’ll be no talk at the celebration table of Cambodia or the darkside of the Peace Accords, or the Nobel Prize for that matter. [Place meme here.] K could go fly a kite as far as most lefties were concerned.  Images of curvaceous femmes in wet Che t-shirts, the turkey all gobble gobble, come to mind in overflowing cascades of love borrowed from The Sun Also Rises. Someone had their balls blown off in war and somehow managed to remain a Hemingway Hero.  And the Semite got the girl. And

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