Fünfundzwanzig Jahre Hunger und Krieg

John Bull furzt auf einem Poster von George III. (Detail). Druck von Richard Newton, 1798. Die neueste Folge der schwächelnden Serie „British Monarchy“ zeigte, wie König Charles bei einer Zeremonie in Edinburgh mit den schottischen Kronjuwelen präsentiert wurde. Es gab zwar Proteste, aber diese beschränkten sich auf kleine Gruppen, die „Not My King“-Plakate schwenkten und buhten. Im Jahr 1935, als die Monarchie noch eine starke Kraft war, ging mein Vater, Claud Cockburn, einen energischeren Weg und rekrutierte eine kleine Gruppe, die sich später „den verschiedenen Ursachen verpflichtet fühlte und Dinge tat, die Werbung für sie machen würden, und zwar so, dass die Zeitungen darauf aufmerksam werden müssten, selbst wenn es sie erstickte.“ Eine der befriedigenderen Aktionen der Gruppe fand am „Jubilee Day“, dem 6. Mai 1935, statt, als König George V. durch die Straßen von London zog, um sein 25-jähriges Jubiläum auf dem Thron zu feiern. Dies ist sein Bericht darüber, wie er und seine Gruppe den Ablauf störten.

Die Episode mit dem Banner in der Fleet Street war interessant, sowohl an sich als auch weil sie versehentlich zeigte, wie einfach es für echte Terroristen gewesen wäre, die gesamte königliche Familie und viele andere Staats-, Kirchen- und Militärführer um elf Uhr morgens mitten in London vor den Augen Tausender in die Luft zu sprengen. Dies geschah alles am Jubilee Day 1935. Die Depression war kaum vorbei und der Zweite Weltkrieg drohte sichtbar, daher schien es, dass jeder Versuch, wie auch immer bescheiden, unternommen werden sollte, um maximale Aufmerksamkeit auf die Schattenseiten des Jubiläumsbrokats zu lenken. Schon lange vor dem Jubilee Day waren die Straßen von London mit Bannern geschmückt – oft solchen, die von einer Straßenseite zur anderen gespannt waren und der gerade passierenden Kavalkade Treueschwüre und Freude zeigten. Unsere kleine Gruppe baute ein Banner von ungewöhnlichem Design, obwohl es äußerlich wie jedes andere Jubiläumsbanner aussah. Es war wie ein riesiges Taschentuch, das in der Mitte gefaltet und an einem Seil aufgehängt war, und dann wurde die untere Hälfte jeder hängenden Seite zurückgefaltet und nach oben geklappt. In dieser Position zeigte es unschuldige Botschaften. Aber mit einem Ruck an einer Seilwinde würden die hochgeklappten Seiten freigegeben, der unschuldige Slogan würde verschwinden und stattdessen würden alle in riesigen Buchstaben die Worte „Fünfundzwanzig Jahre Hunger und Krieg“ sehen.

Das nächste Problem bestand darin, wie man es prominent aufhängen konnte. Wir wählten den unteren Teil der Fleet Street als Standort und mieteten einen kleinen, seriös aussehenden Lieferwagen, in dem das riesige Banner eingerollt lag. Wir besuchten ein paar Büros, die einander gegenüberlagen, und erklärten, dass wir als Beamte des Office of Works, die eine abschließende Inspektion der Dekorationen entlang der königlichen Route am nächsten Tag durchführten, festgestellt hatten, dass an dieser Stelle eine unschöne Lücke zwischen den ansonsten regelmäßig platzierten Bannern bestand. Würden sie uns erlauben, ihre Fenster für das Aufhängen eines zusätzlichen Banners zu nutzen? Die Bewohner waren stolz und privilegiert, dass wir dies tun durften. Das Banner war höllisch schwer, und obwohl wir für diesen Anlass ein paar Seemänner engagiert hatten, die sich mit Seilen auskannten und wie Katzen auf Fenstersimse klettern konnten, bestand immer die Gefahr, dass das falsche Seil irgendwie gezogen würde. Es war der Vorabend des Jubilee, und bereits gegen 18 oder 19 Uhr saßen Menschen auf den Gehwegen und bereiteten sich auf das vor, was die Zeitungen als ihre nächtliche Wache bezeichneten. Gerade als alles recht gut aussah, sackte das Banner ab und ein Bus verfehlte es nur knapp. Wie erleichtert waren wir, als ein Polizist, der die Schwierigkeiten der Mitarbeiter des Office of Works beobachtete, den zweistöckigen Verkehr anhielt, bis wir das Hauptseil straff hatten und das Banner in einer Linie mit den anderen hing. Bisher so gut. Aber das letzte Problem bestand darin, das Banner genau zum richtigen Zeitpunkt am nächsten Morgen freizugeben – einem Moment, in dem es sich etwa zehn Meter vor dem Auto des Königs entfalten würde und somit in vollem Blickfeld der Kameraleute der Wochenschauen. Da es zu riskant schien, darauf zu hoffen, dass ein Mann in einem der beiden Büros lauerte, um zur richtigen Zeit am Seil zu ziehen, führten wir das wichtige Seil aus dem Fenster heraus und um den kleinen Hof, der an dieser Stelle südlich aus der Fleet Street herausführt. Hier wurde das Seil mit einem gebogenen Nagel hoch an der Wand eingehakt. Am nächsten Morgen verwandelte sich die Gruppe in eine Organisation von „Tick-Tack“-Männern*, und im richtigen Moment erreichte uns das Signal und wir zogen am Seil. Daraufhin öffnete sich das Banner. Wir wussten, dass es sich geöffnet hatte, weil wir einen wütenden Aufschrei der loyalen Menge hörten, die, sobald der König und seine Gefolgschaft vorbeigekommen waren, auf die Straße stürmte und es in Stücke riss. (Die entsetzten Büroinhaber hatten bereits das Hauptseil durchgeschnitten.) Wir hatten nicht gewartet, um dies zu sehen, aus Angst, dass auch wir in Stücke gerissen würden. Der innerstädtische Streit zwischen verschiedenen Zweigen der Sicherheitsdienste war umso heftiger, weil niemand dem anderen sagen konnte, wer es getan hatte. Schlimm genug war es, dass der subversive Slogan auf den Wochenschirmen der halben Welt erschien. Noch schlimmer war die Erkenntnis, dass die Falten dieses Banners genug Dynamit hätten halten können, um die gesamte Jubilee-Prozession in die Luft zu jagen. * „Tick-Tack“ war ein Zeichensystem, das von Buchmachern auf britischen Rennbahnen verwendet wurde

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Twenty-Five Years of Hunger and War

John Bull farts on a poster of George III (detail). Print by Richard Newton, 1798. This week’s episode in the faltering ‘British Monarchy’ series featured King Charles being presented with the Scottish crown jewels at a ceremony in Edinburgh. There were indeed protests, but these were limited to small groups flourishing “Not My King” placards and booing. Back in 1935, when the monarchy was still a potent force, my father, Claud Cockburn, took a more spirited approach, recruiting a small group “devoted,” he later reported, “to doing things that would advertise out various Causes, and doing them in such a way that the newspapers would have to take notice even if it choked them.” One of the group’s more satisfying

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