Bahnsteig-Konturen: Satchmo und das Max Roach Jubiläum

Richie Powell, George Morrow, Clifford Brown, Harold Land und Max Roach in NYC, 1954. Foto von Herman Leonard. Louis Armstrongs Trompete seufzt und fleht im Kontrapunkt mit den Flughafendurchsagen. Die Melodie ist kaum hörbar, aber dennoch unverkennbar über dem donnernden Flüstern von tausend rollenden Kofferkulis auf Granitböden, dem zentripetalen Chor des Handygeplappers, dem unregelmäßigen Rhythmus der dauernden Bewegung der Marmorvorrichtung und dem atemlosen Flüstern des Laufbands. Die meisten der Kaffeewartenden auf dem glänzenden A-Konkurs am Sea-Tac sind in ihre privaten Audiotopias eingesteckt und nehmen Satchmos unerschütterliche Melancholie nicht wahr, wenn sie in unaufhaltsame Freude ausbricht. Durch die riesigen Glasfenster, vorbei an den Flugzeugen an ihren Gates, lauert die Internationale Ankunftseinrichtung im Nebel. Sie wurde gerade für eine Milliarde Dollar fertiggestellt. Weitere Pläne sind in Arbeit, das Ostinato der Flughafenerweiterung wird niemals enden. Bis es das tut, gestoppt nicht durch Nebel, sondern durch Feuer. Selbst in dieser Sea-Tac-Symphonie sind die Konturen der Trompetenmelodie sofort erkennbar. Der ikonische Armstrong braucht kein Shazam, um ihn zu benennen. Es ist sein „St. Louis Blues“ von der Columbia-Aufnahme aus dem Jahr 1954, Louis Armstrong Plays W. C. Handy. Tatsächlich blau: Am frühen Morgen hatte der Wetterbericht, der von Mamas großem Fernseher auf Bainbridge Island übertragen wurde, die Temperatur in St. Louis weit unter dem Gefrierpunkt angegeben. Es kommt mir der Gedanke, dass Armstrongs Version von „St. James Infirmary“ die aktuellere Wahl sein könnte, da das COVID-Biest aus ihrem Käfig ausgebrochen ist, gehandicapt und weniger tödlich, aber immer noch bereit zu kratzen, zu schaben und zu beißen. Aber diese Krankenhausklage könnte Reisende depressiv machen, selbst subliminal, ihre Lust auf Konsum dämpfen, sie noch schlechter gelaunt machen als das Wetter und das Warten es bereits getan haben. Ich kaufe keinen Kaffee, stehe nur draußen. Der Nebel lichtet sich nicht, die Verspätungen häufen sich. Es gibt Zeit zum Zuhören. Armstrongs „St. Louis Blues“ ist ein Kessel des Kontrapunkts: Die klaren, saftigen Melodiestücke des Bandleaders werden von Trummy Youngs sprudelnder Posaune und dem würzigen Klang von Barney Biggards Klarinette getragen, alles in der schmackhaften Brühe der Rhythmusgruppe (Billy Kyle am Klavier, Arvell Shaw am Bass und Barrett Deems am Schlagzeug). Es gibt Gesang von Velma Middleton, die nach ein paar Minuten mit den berühmten Eröffnungszeilen einsetzt: „Ich hasse es, die Abendsonne untergehen zu sehen / Es lässt mich denken, dass ich meine letzte Runde mache.“ Das sind Worte, die jeden Reisenden berühren, besonders diejenigen, die bereits müde sind, bevor ihr geflügelter Wagen überhaupt abgehoben hat. Dann singt Armstrong selbst – davon, einer Frau den Verstand einzuprügeln, weil sie denkt, dass sie „nicht gut aussieht, nicht so gut gebaut ist“. Er tut es mit einem Brett, das er aus einem Lattenzaun gestohlen hat, nachdem er zuvor von einer Zigeuner-Fortunetellerin geschlagen wurde, nachdem sie seine beleidigende Handfläche betrachtet hatte. Diese Musiker, großartige Darsteller von Texten, geben ihre Zeilen mit Humor und Menschlichkeit wieder. In der ersten Woche des Jahres 2024 im superempfindlichen, superhochtechnologischen Seattle hat noch kein KI-Zensor den Mut, auch wenn er bereits die Fähigkeit dazu hat, die Texte zu ändern. Die Melodie endet in triumphaler Polyphonie, sowohl spontan koordiniert als auch erhaben anarchisch – das ultimative Tonikum gegen die Regimentierung und Langeweile von Flughäfen und Flugzeugen. Ich hatte gehofft, es rechtzeitig nach Chicago für meinen Anschlussflug zu schaffen, kurz nachdem die „Sonne untergeht“, aber es sieht eher so aus, als ob ich die Nacht dort verbringen werde. Was als nächstes aus den Lautsprechern erklingt, ist eine musikalische Evokation des Verkehrs, der sich auf der Champs-Elysées drängelt und staut. Das ergibt Sinn am Flughafen. Die audiovisuelle Reise hat mich von düsterem St. Louis nach belebtem Paris gebracht. Vielleicht ist es noch eine subliminale Werbung für die Flugzeugindustrie, aber das ist Kunst, die immer über denen schweben wird, die sie missbrauchen. Die Melodie ist „Parisian Thoroughfare“, geschrieben von dem Gründungsvater des Bebop, dem Pianisten Bud Powell. Aber jetzt ist es Bud’s jüngerer Bruder Richie, der am Klavier sitzt, seine Lokomotiv-, Straßenbahn-Akkorde schweben über der oszillierenden Basslinie von George Morrow und werden von Schlagzeuger Max Roach’s Becken-Schwung angespornt, der sich dann geschickt vom Hintergrund in den Vordergrund bewegt, vom Rand der Metallscheibe zu ihrer gewölbten Glocke, die wie eine Straßenbahn stoppt. Diese hier hört nie auf. Das französische Wort für Verkehr ist „Circulation“ und das ist Musik, die zirkuliert und mit unübertroffener Begeisterung und Charme feiert. Clifford Browns Trompete hupt und kämpft um Position. Tenorsaxophonist Harold Land steuert seine eigene Straßenmusik bei. Aus dieser harmonischen Stasis bricht jede Bewegung, die nicht vorankommt, den unaufhaltsamen Schwung der Melodie. Hier gibt es auch Kontrapunkt, aber von anderer Art – schlanker, offensichtlich virtuoser, stolzer auf seinen Glanz als das Ensemble von Armstrong; schneller auch, manchmal fast wütend, aber nie die Coolness verlierend. Land, Brown und Powell liefern Soli, die durch den Verkehr schlängeln und sich abwechseln mit Roach, bevor er sein eigenes mitreißendes, unermüdlich einfallsreiches und dennoch formal überzeugendes Solo spielt. Ich kenne den Track, weil er von einer meiner Lieblingsplatten stammt, einer LP, die ich als Kind gekauft habe: Clifford Brown & Max Roach. Sie wurde im selben Jahr wie Louis Armstrong Plays W. C. Handy veröffentlicht, die chronologische Tatsache, die eine unwiderlegbare Antwort auf Behauptungen bietet, dass die Musikgeschichte, wie ein Flugzeug auf dem Weg, in einer geraden Linie verläuft. Das hat sie nie getan und wird es auch nie tun. Mein Jugendfreund, der brillante Schlagzeuger Michael Sarin, erinnerte mich letzte Woche daran, dass Roach am 10. Januar seinen hundertsten Geburtstag gefeiert hätte. Der Zeitgeist ist tatsächlich so beschäftigt wie der großartige Perkussionist selbst in „Parisian Thoroughfare“. Eineinhalb Jahre nach der Aufnahme des Albums wurde Brown bei einem Autounfall zusammen mit Richie Powell und seiner Frau getötet. Ihr Quintett existierte nur zweieinhalb Jahre, produzierte aber ein reiches, einzigartiges Werk. Nach dem schockierenden Verlust seiner Freunde und Kollegen versank Roach in Depressionen, suchte Trost in Drogen und Alkohol, arbeitete aber weiter, bis er wieder als mächtige, radikale musikalische Kraft hervortrat, bis zu seinem Tod im Jahr 2007. Als „Parisian Thoroughfare“ durch den Flughafenbereich strömte, konnte fast nichts von seiner fröhlichen Komplexität gehört werden. Roachs Solo von der Champs-Elysées verschmolz mit den Geräuschen des Jet-Zeitalters. Irgendwo unter dem Klangschleier kam das Quintett für ihre letzte Klanglandschaft von sich zurückziehendem Bodenverkehr in Stille zurück… Ich wartete darauf, dass die nächste Nummer aus dem Kaffeehaus kam und dachte, es sollte Count Basies „Going to Chicago Blues“ sein, Jimmy Rushing singt „Wenn du mich vorbeigehen siehst, Baby, senke den Kopf und weine!

Original Artikel Teaser

Concourse Contours: Satchmo and the Max Roach Centenary

Richie Powell, George Morrow, Clifford Brown, Harold Land, and Max Roach in NYC, 1954. Photo by Herman Leonard. Louis Armstrong’s trumpet sighs and pleads in counterpoint with the airport announcements. The melody is barely audible but still unmistakable above the thunderous whisper of a thousand four-wheeled suitcases rolling across granite floors, the centripetal chorus of cellphone chatter, the irregular cadence of perpetual motion marble contraption’s ding, and the breathless hushing of the moving sidewalk. Plugged into their private audiotopias, most of the coffee queuers halfway out the gleaming A concourse at Sea-Tac are oblivious to Satchmo’s unsinkable melancholy as it bursts out into uncontainable joy. Through the giant glass windows past the planes at their gates, the International Arrivals Facility

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