Zu unserem eigenen Vulkan werden: die Feuer von Natur und Menschlichkeit

Als ich dies schreibe, ist es der 43. Jahrestag des Ausbruchs des Mount St. Helens am 18. Mai 1980. An diesem Tag hat der Berg sicherlich seinen Namen Klickitat, Tahonelatclah, Feuerberg, gerechtfertigt. Der Ausbruch erinnerte uns an unsere eigene Fragilität, die tiefe Unbeständigkeit der menschlichen Gesellschaft und wie alles in einem Augenblick vorbei sein könnte. An einem anderen 43. Jahrestag, dem meiner eigenen Geburt, wurde mir eine Sicht gewährt, die diese Realität verkörperte. Ich nahm mir den Tag frei, um meinen Geburtstag zu feiern, und ging wandern auf Sauvie Island, einer ländlichen Landschaft, die sich nördlich der Mündung zwischen dem Columbia und dem Willamette River bildet, einem meiner Lieblingsorte auf der Erde. Das nördliche Ende ist ein herrliches Wildreservat, ein Uferwald, der manchmal vom Columbia überschwemmt wird, und ein Zwischenstopp für viele Vogelarten. An diesem Tag stand ich am Strand und sah über den Columbia hinweg auf bewaldete Hügel und Berge, die sich zum St. Helens erheben. Der Fluss macht an der Mündung eine scharfe Biegung nach Norden. So liegt Loowit, ein weiterer seiner einheimischen Namen, genau im Osten. Im Laufe der Zeit variiert die scheinbare Größe der Berge, ein Linseneffekt, der von Lufttemperaturen abhängt. Heute ragte der Cascadian Stratovulkan über die Szene, schien direkt jenseits der anderen Seite des Flusses zu steigen. Im Vordergrund fuhr eine kleine Flottille den Fluss hinauf an dem Berg vorbei. An der Spitze war ein klassischer Schlepper, flach ohne die hohe Brücke, die die neueren Boote kennzeichnet. Er zog eine große Barge, die fast leer war, außer für ein großes, schwarzes zylindrisches Objekt, das in der Mitte seitlich festgezurrt war. Hinter dem Combo war ein passender Schlepper, der den Fluss hinauf fuhr und nichts zog. Am Ende war ein kleines, schlankes, graues Patrouillenboot, die Nummer auf seinem Bug zeigte deutlich, dass es sich um die US Navy handelte. Diese Prozession kündigte unmissverständlich ihren Zweck an. Keine kommerzielle Ladung wird jemals von einem Backup-Schlepper oder einer Marineeskorte begleitet. Dieser düstere schwarze Schlauch konnte nur eine Art von Fracht sein, eine Reaktoranordnung aus einem nuklearen U-Boot, das im Bremerton Naval Yard am Puget Sound außer Betrieb genommen wurde und zum Hanford Nuclear Reservation etwa 200 Meilen flussaufwärts transportiert wurde. Aber Moment mal! Was sah ich da? Ein Stück der nuklearen Apokalypse nahm dauerhaft in meiner Bioregion Platz. Ein radioaktiver Hulk wurde an einem Berg vorbeigezogen, der in seiner modernen Form seit etwa 40.000 Jahren existiert und dessen letzter Gipfel vor etwa 2.000 Jahren lag, als er 1980 explodierte. In einem Land, das von seismischen Störungen durchzogen ist, einschließlich der Küsten-Cascadia-Subduktionszone, wo Kontinentalplatten gegeneinander reiben, um einige der weltweit größten Erdbeben zu produzieren, sowie der Cascades-Vulkankette. Die schiere Unvereinbarkeit der Szene brachte mich in Rage, die Blindheit und Arroganz, die Patch von Hanford statisch und unveränderlich zu erwarten, wenn die Cascadian-Erde so sichtbar nicht ist. Keine Sicht brachte diese Absurdität in schärferen Kontrast als ein nuklearer Müllkahn, der unter dem kraterartigen Gesicht von St. Helens segelte. Ich ließ über das Wasser an der Spitze meiner Lungen in Wut und Wut heraus und sagte den Besatzungen dieser Schiffe, dass sie End-of-the-World-Narren waren, die umkehren, von meinem Fluss und von meinem Land weggehen sollten. Die Schlepperbesatzung reagierte mit einem langen Hupen und schien zu beschleunigen. Durch die Freisetzung von Kernenergie hat die Menschheit schließlich eine Macht im Bereich von Vulkanen erreicht. Nichts ähnelt einem Vulkanausbruch so sehr wie eine nukleare Explosion. Tatsächlich ließ der Pilzwolke, die am Horizont entstand, als Tahonelatclah mit geschätzten 20 Megatonnen Kraft ausbrach, viele glauben, dass Krieg ausgebrochen war. Bei einem Atomkrieg könnte die Menschheit sogar die Auswirkungen eines Supervulkans imitieren, wobei Ruß von den Bränden genug Sonnenlicht reduziert, um Jahre lang winterliche Bedingungen zu verursachen, und globale Hungersnot mehr Menschen tötet als der nukleare Austausch. Angesichts des Vulkans können wir unseren eigenen sehen. Wir sind der neue Vulkan. Unsere Kräfte könnten uns gut verzehren. Abfall aus der Plutoniumbombe, die Nagasaki 1945 verwüstete, sitzt immer noch in undichten Lagertanks in Hanford. Die Produktionsstätte für einen Großteil des US-Atomwaffenarsenals, bevor sie stillgelegt wurde. Hanford ist einer der strahlenverschmutztesten Orte der Erde, der nur von seinem alten russischen Pendant Chelyabinsk in den südlichen Uralen übertroffen wird. Heute ist Hanford ein Ort für eine massive Reinigung, die mehr kosten wird als die Herstellung des Bombenmaterials und länger dauern wird als der erste Kalte Krieg. Als ich 2009 den Boundary Trail auf Johnston Ridge etwa 5 Meilen nördlich des Berges wanderte, traf ich einen pensionierten Geologen, der an dieser Anstrengung beteiligt war. Er verfolgte Radionuklide, die aus den Tanks in das Grundwasser und schließlich in den Columbia River sickerten. Im Ruhestand teilte er sein geologisches Wissen als freiwilliger National Volcanic Monument Docent. Ich hielt an, um etwas zu fragen, ich erinnere mich nicht, was. Wir sprachen über unsere Arbeit in der Vergangenheit und Gegenwart. Er sagte mir, dass wir aus seiner fachlichen Sicht nicht die Technologie haben, um das Hanford-Missgeschick wirklich aufzuräumen. Ich teilte mit, dass ich beruflich an der Klimafrage arbeite. „Ich bin mir nicht sicher, ob seine Enkel leben werden“, antwortete er. Unter Berufung auf die komplexen ökologischen Herausforderungen, denen die Menschheit gegenübersteht, sagte er: „Wir nehmen das nicht ernst genug.“ Wenn ernsthafte, wissenschaftlich gebildete Menschen den Tod der Menschheit vernünftig in Betracht ziehen können, sollte es einen zum Nachdenken bringen. Aber wir sind kollektiv überheblich und denken nicht über unsere eigene Unbeständigkeit oder die der sich verschiebenden Erde nach, auf der wir leben. Wir berücksichtigen auch nicht die Folgen unserer eigenen Kräfte, der Brände, die wir durch die Ausbeutung fossiler Brennstoffe und das Entschlüsseln der Geheimnisse des Atoms freigesetzt haben. Ironischerweise hat in dieser Woche ein Erdrutsch, der durch schnelles Schneeschmelzen bei ungewöhnlich hohen Temperaturen verursacht wurde, die Autobahn zum Johnston Ridge Observatory geschlossen. Der 18. Mai kam Monate vor der Reagan-Administration und der längsten Zeit der Gefahr des ursprünglichen Kalten Krieges, als die Führer der Sowjetunion ehrlich befürchteten, dass ein US-amerikanischer Erstschlag stattfinden würde und auf Haar-Auslösebereitschaft waren. Das hätte 1983 fast zu einem Krieg geführt. Heute, in einer Zeit eines neuen Kalten Krieges, stehen wir möglicherweise vor der größten Bedrohung eines nuklearen Holocausts seit den ersten Atomexplosionen im Jahr 1945, als wir erkannt haben sollten, dass sich die Welt grundlegend verändert hatte und der Wettbewerb der Großmächte überholt war. Fast 8 Jahrzehnte später haben wir die Lektion immer noch nicht gelernt. Wenn Experten wie Daniel Ellsberg, der an der Planung eines nuklearen Krieges beteiligt war, oder Peter Kuznik, Direktor des American University Nuclear Studies Institute, sagen, dass die Gefahr eines nuklearen Krieges auf dem Niveau der Kubakrise von 1962 liegt, einem der engsten Kontakte des Kalten Krieges mit einem vollständigen nuklearen Austausch und möglicherweise größer, sollten wir aufmerksam sein. Doch in unserer kollektiven Überheblichkeit geht die Menschheit weiter, als ob wir unseren derzeitigen Kurs unbegrenzt fortsetzen könnten, ohne dass unsere eigenen Vulkane auf uns ausbrechen. An diesem 18. Mai, der als Cascadia Day gefeiert wird, sollten wir die Unbeständigkeit bedenken, die der Ausbruch von Tahonelatclah ausdrückte, und erkennen, dass unsere fortgesetzte Präsenz als Spezies davon abhängt, die kollektive Weisheit zu erlangen, den Einsatz unserer eigenen vulkanischen Kräfte zu begrenzen. In der heutigen Atmosphäre der nuklearen Gefahr und der Klimastörung scheint diese Weisheit schmerzlich abwesend zu sein. Hier ist eine frühere Reflexion, die ich zum Ausbruch des 18. Mai 1980 geschrieben habe. Dies erschien zuerst auf The Raven.

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Becoming Our Own Volcano: the Fires of Nature and Humanity

The ash cloud produced by the eruption of Mount St. Helens.Photograph Source: Rocky Kolberg – CC BY-SA 3.0 As I write this, it is the 43rd anniversary of the May 18, 1980 eruption of Mt. St. Helens. On that day the mountain certainly lived up to its Klickitat name,  Tahonelatclah, Fire Mountain. The eruption was a reminder of our own fragility, the deep impermanence of human society, how it could all go in an instant. On another 43rd anniversary, that of my own entry into the world, I was granted a sight that embodied that reality. Taking the day off to celebrate my birthday, I went hiking on Sauvie Island, a rural landscape formed north of the confluence between the

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